На хер тот город, в котором ты сладко спишь
К черту мои стихи и все твои песни.
Где-то под ребрами среди огня
Нету меня. И это интересней.
И интересней писать, если болит,
Если кричать в тебя, но только эхо
Мне возвратится, по пальцам заскользит,
Дрожью сбежит, иголками смеха
В кожу вонзится. Ошейником
Горло обвяжет. И руки схватит.
Шею нащупает жадным ртом,
Где-то за ухом ляжет неслышным “хватит”.
Под одеяло забъется к моим ногам
Прошлым кошмаром. Разлукой к порогу ляжет.
Если пустые листы тебе отдам ,
на хер меня пошли. И это даже
менее ранит, чем если ты молчишь,
если по встречной, а счетчик несет обратно.
На хер тот город, в котором ты сладко спишь
Другом, знакомым, попутчиком, сыном, братом.
Свидетельство о публикации №109070405529
значит пред тобой... пустота
и не Пелевенский Петр
а просто полное отсутствие...
нет даже смеха
нет даже Каевского льда
мыльный пузырь в цветной оболочке
фантазий, желаний, надежд
лопнет, однажды сбросив сорочки
в бельевые корзины невежд
грязным бельём люд натешится
затем отстирав, в экономном режиме
предложит, как все, спешится
или вип-место на грязной дрезине
им всем невдомек, что был оседлан пегас
к сожалению, крылья считаются атавизмом...
не в моде сейчас
даже ангельские...
их вместе с девичьей школьной формой
продают только в "Секс-шопах"
вот такой вот грустный рассказ
хотя конечно Надежда
дольше остальных находится в реанимации
Любовь и Вера давно во власти патологоанатома
а тот в полной прострации
не может поставить диагноз...
ему не понятна причина их смерти
Вячеслав Хобо 05.07.2009 14:48 Заявить о нарушении