Прохлада утра. Рассвет обезлучин...

Прохлада утра. Рассвет обезлучин.
Склоняются в  трепете ветви рябины.
Кажется, снова безбожно наивны.
Просты до строки (только может быть лучшей).
Ты спрячешься в наглость (зрачков ли суженьем?),
До вечера я превращусь в терпкий кофе.
(все лишь для того, чтоб читался твой профиль…)
Наивны, наивны до изнеможенья…
За окнами кто-то цитирует “Сагу”,
Наверно, ища теплоту карих вишен…
Но только кто слушал остался не движим…
И нем безразличьем. А я просто лягу
Тебе на ладонь, рядом с маленькой точкой.
Считаю твою принадлежность Олимпу…
а кто-то, смотри, уж рисует нам нимбы…
но ты не святой, да и я-то уж точно.
Наш почерк испорчен давно лицедейством,
Смежающим веки занудной прохладой.
Играем трагедии райского сада…
Невинностью  чьей-то причастной к злодействам.
Но все оттого ль, что похожи с тобою
Из принципа хоть ты отыщешь различья.
А я усмехнусь (вот и ты так обычно)
И дерзости в хитрой улыбке не скрою.
Но в зеркалах наша схожесть сумбурна.
Искать очертанья за гранями плоти…
Я вру точно так же, как вы порой врете-
Вплоть до того, что становится дурно.
                Но стоит ли просить прощенья, милый?
                И я в тебе чуть-чуть себя любила…