О смысле...

Когда ты переселишься в Иной,
и коли там покоя не обрящешь,
то загрустишь о бренности земной,
росе полей и воздухе пьянящем,
и маленьких приятных пустяках,
вдыханья аромата розы вроде,
о женщине, носил что на руках
подобно птице, рвущейся к свободе,
где так по снегу бегала весна,
что сердце от любви необъяснимой
то низвергало душу в сумрак дна,
то силой смерча к солнцу возносило.

Что боль? Без боли разве можно жить?
Тоска тоски – существовать без боли,
растить мечты и полнить миражи,
обманывать себя и слыть довольным,
внимая глупой стрелке на часах,
единственному времени мерилу,
сильней, чем Богу, верить чудесам,
чтоб только славой голову кружило
и всякая могла быть въяви блажь,
болящее желанье исполнимо,
и путь к спасенью чёрный карандаш
провёл бы на панамке пилигрима.

Живые ломанулись бы за ним,
в мечтаниях и жалобах красивы,
панамы вкруг мечтающие нимб,
молящиеся новому мессии,
обманутыми радостные быть –
нет сладостнее пряников обмана
на пиршестве мучительной судьбы,
в трудах её пустых, но постоянных,
горьчайших откровеньями плодов
с полей, навеки проклятых бурьяном,
и скорбно усыхающих садов,
каких садовник труп, пока не пьяный,
подобно, как бывают упыри,
хмельную нефть от матушки землицы
что пьют, не зная, чем опохмелиться
придётся им, грядущее зари
не видя из затмения в столице.

Спаси меня, любовь, и сохрани
от дьявольских сокровищ и соблазнов
на все тобой отмеренные дни
светиться лику чистотою ясной,
смиренности внимая бытия
распахнутого небушка над полем,
и трепету, с каким звучит струя,
бия из-под земли по Божьей воле.
Дай этот мир, до болюшки родной,
принять не злом его страстишек тленных,
а добротой и счастьем, незабвенных
душе, переселяемой в Иной.
                22.06.09