как будто поздно...
копить и прятать в больной душе.
Живя подобием человека,
и ненавидя себя уже.
Соблазн как нолик, пустой, но жирный,
полет небыстрый, под звон оков...
Порою злобно, а впрочем, мирно
смотреть с усмешкой на дураков.
Такая странность - петь песни молча,
в сухую полночь открыв окно.
Все знать заране, пускай неточно,
На всякий случай припасено...
Любви и боли, авось сгодится,
вдруг кто попросит,- наестся всласть.
Пол-века ждущий переродится,
в стремленьи пропадом не пропасть.
Дугою - в небо, к огню - душою...
Росой по капле на чью-то грусть.
И выть, по-волчьи звериным воем
конечно поздно...
Да, ну и пусть!
Свидетельство о публикации №109070402315
А мы - дураки, из-под сердца наивно-красивые,
Меж пальцев сжимаем, от боли скуля, карандаш,
Да всё дрессируем поэзии строки ретивые,
Отдав свою нежность бумаге, другим не продашь.
А мы - бьём по рифмам продрогшим своей интонацией,
Сгущаем, где пусто, срезаем, где чувств перебор,
Эй Вы, профессура, пусть Бог нам читает нотации,
Поэт - это свыше, поэт - это мысли простор.
А мы на вопросы, откуда и чем вы великие,
Плюём, отвечая, что мы просто пишем - мы есть!
Сутулится город, дома пригибая безликие,
И наши стихи барабанят в промокшую жесть!
Эля Григ 18.09.2009 19:31 Заявить о нарушении
Яна Дека 19.09.2009 14:51 Заявить о нарушении