День пластилиновой массой

День пластилиновой массой. Леплю что-то, выходят морды с гримассами. Пластический хирург из меня наверное не получится. Иначе кто-то отмучается в поисках красоты. За окном лето из анекдота. «Вот такое ***вое…». От рассвета до заката тучи. Небо обещанием грозы, зарницами. Небо пучит. Обман. Сухой асфальт, да холодный ветер. Замах впустую. Небо выстрелившее в холостую. В висок дня. Мозг не задет, за отсутствием такового. Нирвана. Мы и мысли повисли в пустоте. На волоске от сна. Недеяние. Прикольное состояние. Не совершения чего-то способного что-то изменить. Время, как расстояние. Возможность тонуть в шорохе секунд, время, как глубина. Секунды совершают массовый суицид, на минутной стрелке, пока мы смотрим на облака. Время проходит мимо, так быстро, и так не задев, и от этого такая тоска. С ломотой в висках, что только держись. Это называется жизнь. Бегущая плёнка, на ускоренной перемотке, жизнь как фотки. Словно немного со стороны. В оптику прицела страные сны, когда вместо образов мишени. Свой-чужой. Сюжет отстой. Где найти тот Жень-Шень, что даст сил? Да ладно…, без него прорвёмся. Живы ведь до сих пор. Значит есть потом. Когда есть потом, по хую потоп, апокалипсис, и 2012 год. Кто-то ведь этого ждёт. Живя в страхе. Синоним отсутствия любви. Береги их господи, береги. Им однозначно хуже чем мне. Ожидание. Радости суицида не для меня, и не для тебя. Это глубже во тьме. Для нежелающих всплывать. А мы, как летучие рыбы, то небо, то глубина. То до неба, то до дна. Царапая плавниками тучи, пугая ангелов рожами небритыми, нетрезвыми, недобрыми.  Или трезвыми не всегда? Пауза. Пора спать.