Капли, как в бубен бьют в капюшон

    Капли, как в бубен бьют в капюшон задавая темп, задавая тон. Наверное где-то колдуны дождя танцуют дождь для меня. А может это небесные пулемётчики, длинной очередью не жалея патронов, от азарта шалея, по снегу, по лицам, по крышам и стенам. Мокрая сцена. Слёзы зимы. Не жалко.  Весна с зимой друг друга глушат, с ненавистью, словно у них есть души. Колебания. Струны лучи сквозь тучи. Пьяными аккордами ветер. Тенепредставление, за занавесом витрин. Люди мазками, полутонами, случайными акцентами, это действие написано не ими и не для них. Но всё же штрих человек, рядом другой штрих. Сквозь лужи люди мрачно несут ботинки на жертвоприношение к идолу батареи. Скоро батареи впадут в спячку. Это последние жертвы. Это почти заначка.  Дождь стирает настроения с лиц. Обглоданные эмоции, небо без птиц, ночь без снов и почти без сна. Странное время. Ранняя весна. Вес сна. Вес это масса помноженная на ускорение свободного падения. В лужи. Безжалостное сердце настенных часов стучит в бетон. Колоколом. А моё срывается с поводка. Рушится ДНК. Я геномодифицированный продукт. Не пригодный к употреблению мозг. Продрог. Оттаиваю ядом. Ядовит как весенний скорпион. Жажда солнца. Или голод? Почти вампир. Это опять гон. Весна распята между тучами и мокрым снегом. В терновом венце оттаявшего мусора.  Но скоро воскреснет. Примерно к пасхе, появятся краски. Я стану адекватен и не агрессивен. А пока бессилен, зол и социально опасен. Сам себе не ясен. В поисках тепла. Причём давно. И только заклинанием гори-гори ясно….