В бокале виски,
Колотого льда, остатки тают.
Острыми краями, цепляя губы.
Жаждущего рта, той влаги,
Что так плещет в нём ночами.
И одиноко-знойный свет луны
В бокале этом ищет отраженье
Как поцелуй, когда мы влюблены,
Что б впиться, и до головокруженья.
Играет тихо заунывный блюз
Что на душе и мне бывает плохо,
Что ты ушла, и я сейчас напьюсь.
Терзая струны, средь печальных вздохов…
Зной
© Copyright: Федор Пастор, 2009
Свидетельство о публикации №109070300681
Свидетельство о публикации №109070300681
Рецензии