Молодость осеннею порою,
Отзвенела музыкой дождя.
Только нет душе моей покоя,
Лишь услышу пенье соловья.
Не усну, когда весна буянит,
День и ночь в сиреневых огнях
И седой метелью белых яблонь,
Манит сад по прежнему меня.
Напоив истомой сладкой душу,
Ублажит весенним колдовством.
Только он всю блажь мою нарушил,
Старый клён скрипящий надомной.
Что ж запел так сипло друг любимый,
Не ужель не слышишь соловья?
Иль забыл, как здесь в алее длинной,
Ты встречал с любимою меня?
Я же помню все твои страданья...
Как ты пел, клён, словно баритон,
Той любимой, в пёстром сарафане,
Рядышком посаженной с тобой.
А теперь обнял её ветвями,
Свой шатёр связал тугой косой.
В унисон поёте вы с ветрами,
Но ваш скрип - нарушил мой покой...
... Старый клён качает головою: -
В колдовстве не буду молодой.
Что ж ты осень сделала с порою!?..
Что скрипят деревья надо мной.
Что ж так сипло клён поёшь?..
© Copyright: Петро Керанчук, 2009
Свидетельство о публикации №109070305458
Свидетельство о публикации №109070305458
Рецензии