Марк?

Грозный вид навивает твой только печаль, Марк;
Не о лжи, а о Франции, грезила нареченная д`Арк;
Да и бессильные мысли твои во Вселенной размером с кварк;
Но, несмотря на все это, поверил в себя ты, Марк.

И бредешь как в горах ты: один
Статный, смелый, как горный лезгин,
Очищаясь сквозь вековые слои глин,
Не для того чтобы жизни испить сладких вин.

Пусть же больные бредят, что ты болен,
А крикуны подневольные визжат, что ты волен,
Как Толкиеновский царь гномов Торин;
Я же мысли твои поведаю публике воин.

Да, свобода всего тебя раскрепощает,
В тот же раз тебя отягощая,
Но жизни взгляд ясный тебе все прощает,
Мелкую, колкую ложь волшебную в тебе отвращая.

Да и как же, что за ложь,
Кой судьбы всем хорду гнешь?
Сам в сей случай не поймешь,
Как так постоянно врешь.

Взялся за тебя, Марк, дикий бес:
Хочет, чтобы в гадкий темный лес
Ты, как раб нечистый, лез;
В одном он заблуждался, не зная мыслей всесильный вес.