У моих слов нет адресата...

У моих слов нет адресата,
у моих писем – штемпелей,
и вся моя любовь распята
меж двух загадочных бровей,
среди безумнейших иллюзий
и воя ветра за окном,
навеки скрученная в узел,
на паперть брошена.И злом
и завистью людской в заплатах,
во вшивых складках бытия
припрятана - такая плата
назначена за шанс понять,
что все не так,не там,не с теми
(чужие песни на свой лад),
что примерял чужое стремя,
чужой мундир,чужой парад.
Я кем-то выпит,но не богом,
я кем-то съеден,но не ржой,
кусками плоти по дорогам
разбросан кем-то,но живой
единственной целебной нитью,
единственным глотком души...

Прошу,прошу Вас,говорите,
молчите,только нить не рвите,
мне - это жизнь,для Вас – гроши,
а так я вновь участник битвы,
стекаясь кровью на свет глаз,
бредя на тихий зов молитвы,
по карте снов находя Вас,
я снегом теплой южной ночью
приникну к Вашему окну,
я яблоком большим и сочным
на Ваши губы посягну,
я поцелуем брызг солёных
заставлю в памяти ожить
другое море,ночь,влюблённых
в совсем других.И задрожит
в моей руке сомненья спичка
над кипой неживых стихов...

Фотограф,где же счастья птичка?
Эй,Гюльчитай,открой же личико!
и аромат чужих духов
раскрепостит до неприличия:
до самых первых петухов
я стану выпивать "Столичную"
и плакать...
плакать нелегко...