Мечта о бессмертии

Он был еще так юн и безрассуден,
Проблем не знал и в облаках витал.
Без сожаления друзьям и близким людям
Плоды всей своей жизни отдавал.
Работа – в радость. Зависти – ни тени.
Чего хотеть? Все сделать можешь сам!
И двадцать лет, как ветер, пролетели,
Когда он вдруг решил, что жизнь вся – хлам.
Как эта мысль пришла к нему? Не знаю!
Но с этих пор он говорил всем в лоб:
«Я не живу – я долго умираю,
А все мои таланты скроет гроб.
Что вырастишь – умрет и станет прахом,
Да что уж – прахом станешь даже ты!
Живут все люди только смертным страхом,
Не существует вечной красоты:
И человеку, и природе – гибель –
Один лишь выход есть во все века,
Как молодость легко угаснет, сникнет!
Как быстротечна времени река!
Нет смысла жить, коли тебя однажды
Смешают с мертвой матерью-землей.
Грехи и добродетели… Не важно
Как ты живешь – все ж станешь перегной!»
Но мысль вулканом била в смертном теле,
Решения задачи он искал.
«Я больше Богу нашему не верю!
Людей он для мучения создал!
Коль не дал нам одно отец небесный,
О чем мечтают люди всех веков,
Один лишь дар единственно полезный!
Поможет мне восставший от оков.
Бессмертия я жажду! Я желаю
Увидеть мира смерть и Бога лицезреть!
И потому я к дьяволу взываю,
Мне все равно, куда душе лететь».
Взывал, взывал – но только все без толку –
Бессмертным до глупцов и дела нет.
Тогда от всех он скрылся втихомолку,
Отринул для себя весь божий свет.
Закрылся в склепе, умер раньше срока,
Он схоронил с собою сотни книг.
И день, и ночь теперь одна морока –
То хитрый план в уме его возник.
Варил он зелье из болиголова,
Сушил лягушек, рыбий глаз хранил…
О, магия всегда помочь готова,
Но знай, чтоб результат не удивил:
Отвар, настой и камень драгоценный
Когда-то может быть и исцелит,
Но вечной жизни для тебя, надменный,
Рецепт изготовления закрыт.
Тогда он обратился к заклинаньям,
Читал ночами фразы на латыни…
Но как убавит смертные страданья
Язык, что сам уж мертвый ныне?
А годы шли… Один в своей пустыне
Очередной он свиток разбирал.
Давно огонь угас в пустом камине –
Свечи лишь одинокий свет играл.
Друзей забыл, не поведя и бровью –
Украсть они б могли его секрет!
Любовь из сердца злобно вырвал с кровью.
Нет никого… Привязанностей нет…
Весь мир его – страницы древней книги,
Вселенная – четыре лишь стены.
Когда ты на себя надел вериги,
То знаешь, для чего они нужны.
Его годами тешила надежда,
Что он вот-вот наткнется на ответ…
Нет остроты у зрения уж прежней,
Нет больше легкости и вовсе силы нет…
Он стал так слаб, не может шевелиться,
Вся жизнь прошла за чертовым столом!
Никто не явится сюда, чтоб с ним проститься,
И эта комната – навеки его дом.
Рука не движется – до книги дотянуться
Не сможет уж теперь он никогда.
На прожитые годы б обернуться,
Но за плечами дышит пустота.
Она к нему подходит постепенно,
Поглотит, ему тайну не открыв…
Свечи огонь потушит непременно
Последний вздох – как ветерка порыв…
Но жив еще покуда бедный смертный,
Ему совсем не страшно уходить.
Он думает: «Всю жизнь идее верный,
Не сделал что я, тайну чтоб открыть?»
Увы, так просто тайн не открывают.
Среди безмолвных мертвых книг,
Среди шкафов и пыли умирает
Мечтавший о бессмертии старик…