Пожелтели летние травы –
Ждут прекрасный белый снег;
И горят орденом Славы
Окна-очи больных аптек.
Фонарей тьма – левых, правых;
И каналов, и высохших рек…
Здесь упал звонарь златоглавый
И скользит поэт-человек.
Скоро в небе будет гроза, –
И поэзия смотрит в глаза,
Крепкий воздух пахнет арбузом…
Я целован стихом по ночам!
Веря Вечности тонким цепям,
Я встречаюсь с осеннею Музой…
Город. Ожиданье
© Copyright: Афанасий Ботяновский 2, 2009
Свидетельство о публикации №109070205004
Свидетельство о публикации №109070205004
Рецензии