Она стреляет - снова мимо,
И крошка выбита свинцом:
Летит от стенки торопливо,
А пыль садится на лицо.
И, может, жаль, что не сумела,
В порыве дрогнула рука.
И даже краем не задела,
И даже кровь не потекла.
Вот только слаб я стал в коленках,
И руки в путах за спиной
Ногтями скрипнули о стенку -
Она стреляла - я живой.
И с каждым выстрелом сложнее
Стоять и, выдох задержав,
Вновь крошку чувствовать на шее,
От злости, страха застонав.
Секунды падают слоями.
Опять сказав себе: "Замри!",-
Сухими бледными губами
Шепчу:
"Готовся",
"Целься",
"Пли".
Расстрел
© Copyright: Алексей Ант Чилинт, 2009
Свидетельство о публикации №109070200486
Свидетельство о публикации №109070200486
Рецензии