Он приходит сюда каждый божий день,
слабым ветром тревожит родную дверь.
Он идет по трухлявым ступеням вверх.
Он не знает, что здесь только пыль да тлен,
затхлый сумрак, давно электричества нет,
он не знает, что здесь уже все не так.
Он легко и привычно включает свет
и устало бросает на стул пиджак.
Он садится за стол, напряженно ждет,
теребя светлой скатерти бахрому.
Что-то произойдет... Но назло ему
стрелки старых часов замедляют счет,
зависают минуты, буксует миг.
Звуки старой пластинки срывает в бред.
Гаснет лампочка… Hет ни стола, ни книг.
Он не понял опять, что его тоже нет.
Он не смог отпустить и не смог догнать,
и сказать что-то важное не успел.
Значит, завтра он в сумрак войдет опять
как всегда терпелив, невесом, бестел.
Дом, заросший плющом
© Copyright: Сибилла Карпентер, 2009
Свидетельство о публикации №109070106218
Свидетельство о публикации №109070106218
Рецензии
"Стрелки круглых часов замедляют счет,
Зависают минуты, буксует миг,"
Очарована)
С иск) симпатией)
Надежда Розанова 05.07.2012 14:22 • Заявить о нарушении
Зависают минуты, буксует миг,"
Очарована)
С иск) симпатией)
Надежда Розанова 05.07.2012 14:22 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.