Пустила пулю в прошлое...
Убила в памяти имя твое.
Может, это было просто игрой...
Об этом ветер когда-то споет.
Но я не узнаю голос родной.
Ведь память убита пулей в висок
Теперь со мной рядом кто-то другой.
Утром встречаем белый потолок.
28.05.09.
Свидетельство о публикации №109070106136