Выходные медленно отползают в никуда

Выходные медленно отползают в никуда, оставив, в подарок воскресному вечеру кусочек депрессии от окончания праздника, проказника, уставшего от непрерывного движения. Скольжение вдоль времени. В поисках прекрасного, проходящего поблизости. Поблизости от тебя, от них от меня. Кто заметил? Тот наверное выиграл приз. Вспышку огня где-то внутри. Смотри. Внутрь в себя, глубже. Но там темно, где взять окно, а лучше дверь… Только бы оттуда не вышли остатки разума. И так раз за разом. Праздник пятницы и кошмар понедельника. Ужас бездельника, пять дней каторги, раз за разом, раз за разом. Ползком, пригнувшись, спасаясь короткими вечерами, от сна до сна, от тебя до меня, в сущности нет расстояния, это странное состояние, раздельного слияния, в танце секунд. Только наш танец теперь на троих, рядом растёт Мы. Оно не всегда понятно. Там где непонятно, там обычно занятно. Оно требует столько внимания, что часто просто не в состоянии дать. Или взять?... Нет времени спать и очень хочется временами. Что-то в счастливом эгоизме приходит взамен. Жизнь на троих это такой эксперимент, по перетягиванию одеяла друг к другу, по кругу, часто давая фору. Бесспорно мне на это плевать, мне интересно, когда мне тесно, когда ограниченное пространство манёвра. Это как минимум заставляет шевелиться, мир вокруг может измениться , мир во мне может измениться. Но остаётся определённая константа, Некое подобие жизненного секстанта, по которому определяется маршрут. А это не маловажно когда прёшь на «А ВДРУГ». Семья… это такое подобие огромного бумеранга, который прорубает путь вперёд, и возвращается, Кто-то кидает снова, жизнь прёт, осторожно, медленно, но вперёд.