Поздний вечер, воскресенье.
Все ложаться спать.
Я, отбросив суть сомнений,
буду стих писать.
Напишу его коряво,
грубым языком.
И слизнет его корова
теплым языком
Руку мне лизнет корова
мягким языком.
Я заплачу, как корова,
о' хлев стукнусь лбом.
Мысли глупые по хлеву
разлятятся в миг.
Эй, корова, на те хлеба...
Где же твой язык?
Думы о корове, прикусившей язык
© Copyright: Орден Лит-Граф Шизохрень, 2009
Свидетельство о публикации №109070103701
Свидетельство о публикации №109070103701
Рецензии