в zатяг

истинный глупец
расплетает клубок лунных мыслей
гордясь единением с собой
сморкая на обои новые фразы
заточенные жизнью недобитой собаки

над городом опять полночь
он спит сытый по горло
воняющими потрохами псевдо жизни
мертвецов с огороженными вопросами

а в постели трое. из них два тела.
и что-то общее. то, о чём оба успели
забыть, то чего им так не хватало.
раскатами в горле стучит, подбираясь.

касание рукой! пробиваем штрафной.

тишина в себе. дым сигареты
сокращает твою жизнь на неделю..
неделю без слёз, без слов, без..
и без меня впрочем.

джазовый ритм поселяется в голове
расползается вдоль, забивая протоки
проталкивая сладкую мысль о сне
без надежды проснуться.

утренний кофе, твоя яичница..
снова минус неделя, которую не жаль.

смеёшься - бестолковый я, путаный.
а у меня улыбка отказала.
перегорела, надо мастера вызвать.

боишься одеваться, всё равно напрасно.
придётся меня убить. закопать и уйти.
чтобы с головой в день. до очередной z.