я буду безумно скучать по этому русскому

to V.

в какие бы страны
не унесли меня белые самолеты
я буду так скучать по своему русскому
в левом кармане которого - бутылка водки
а в зеленых глазах - море
которое меня, как корабль
затянет на дно
рано иль поздно

я буду скучать по этому русскому
который всегда выбирает одиночество
который всегда выбирает молчание
над головою сияющую луну
которая в небе будто тусклый фонарь
я буду скучать по этому русскому
которого я до конца не пойму
я буду скучать по его рукам

так-же как по этим рекам
и по высоким травам полей
по этим бедным нищим кварталам
с гнилыми и желтыми зубами домов
по этим обшарпанным избитым дорогам
таким-же, как моя жизнь, неровным
я буду скучать по этому небу
которое здесь низкое и больное
как мой прокуренный голос
пахнущий табаком
по серому небу над Москвой

я буду безумно скучать по своему русскому
который всегда выбирает одиночество
я все-равно буду материться и пить водку
в какие-бы страны
не унесли меня белые самолеты
я выпью там за его здоровье
мои линии жизни такие же точно неровные
как исколесившие Россию дороги
на которых осталась кровь
следов солдатских невернувшихся сапогов

я буду так скучать по своему русскому
которого я до конца не пойму
и по нищим улицам
с белесыми костями столбов
которые будто меряют время
от которого хочется выть на луну
и кладбищ кресты, как пляшущие скелеты
я буду скучать по этим рекам
по зимам, в которых невозможно согреться
эта любовь и эта страна
которая якорем продырявила сердце