На этом ли столе стояла ты,
Когда петля стянула, как края
Мешка прокуренного страшные черты?
Ты, урожаями уставшая земля,
Как листья, сбросила тяжёлые мечты,
И закачалась колыбель твоя.
Спи, женщина, спи, мой неупокой,
В корыте битом, чахлая Яга.
Нос в небо врос, проткнула ночь клюкой,
Торчит из томика нелепая нога,
Пугая чтящих. То ли за строкой -
Но это скошено и сложено в стога.
Идут года. Тебе, грудная речь,
Трубят и рубят лбы четверостиший
Поклоны низкие, я сам киваю с плеч,
Не так восторженно и вполовину тише -
Из камня твоего мне золото не печь,
Но проклятую цепь и мой язык полижет.
Да, полно, грешница, я, чаю, прощена,
Инакомученица, гордая Марина.
На полку с Библией твоя помещена
Столешница.
Медальон
© Copyright: Максим Тюрин, 2009
Свидетельство о публикации №109063006718
Свидетельство о публикации №109063006718
Рецензии