***

Я бы мог написать еще больше,
Только время сулит расходиться,
Что бы завтра проснуться не позже
Семи и не раньше одиннадцати.

Я никогда не читал газеты,
И хроники новостей,
Где убийцы позируют, махая рукою приветливо,
И ждут к себе новых гостей.

День ото дня, не без боли, но все же
Живем, улыбаемся, смотрим в глаза.
Но ждем каждый миг, и кто нам поможет
Вернуться в хорошее слово – назад.

Нет. Нет этой сырости от подоконников
И голоса в комнате давно не слышно.
Только газеты с хрониками про уголовников,
И про то, что страна станет выше.

Ты пойми, я же серьезно скучаю.
Со всем серьезным спокойствием этих слов,
Я ничего вокруг давно не замечаю,
Кроме промежуточных, вынужденных снов.

И это не жизнь, это ниже ее,
Как сказал под гитару Сергей Чиграков.
Время и письма, но все не мое.
Вокруг столько Правды в устах дураков.

Спаси меня, сможешь, прошу лишь, спаси.
Все эти рассветы, закаты и лица.
Мне боязно, слышишь! Мне СТРАШНО нести
На шее петлю, что потуже стать близится.

В газетах не пишут про радость любви,
Про Солнце и сны одиноких ночами,
И радуги, последожливой, огни.
Мне холодно этим прикрытым молчаньем.