Подушка

На небе кто-то вытряхивал подушку -
Идёт снег.
Хочешь, расскажу тебе на ушко
Про свой век?
Мой век - это разноголосая какофония,
Общественный бедлам.
Поэтому всё чаще как афоня я
Прячусь по углам.
У нас то ли вечный праздник, то ли
Траур по самим себе.
Одни боятся малейшей боли,
Другие захлёбываются в мечте.
Одни скукоживаются в комочки,
Иных распирает вширь.
Иногда совсем не хватает мочи,
Глядя на этот сортир.
Но люди есть люди, и было бы обидно
Говорить о них только плохое.
Мир всё еще жив, а из этого видно,
Что мы хоть чего-то, но стоим.
Есть поэты - добродушные человеки,
Сидят себе в креслах флисовых.
И так же, как в позапрошлом веке,
Бумагу дрянью исписывают.
И так же их бред никому не нужен,
Кроме тетрадных духов.
А еще поэты съедают на ужин
Большую зелёную муху -
Так думали когда-то, а сейчас - другое мышление.
Непропорциональное, но своё...
Идёт снег. Подушка плюётся перьями,
Превращаясь  в ничто.