Не исчезнуть, не перепрятаться -
Времена уже больно не те.
Вместо мира - какая-то матрица,
Зашифрованная в пустоте.
Обезличенный, обездвиженный,
Ты стоишь на распутьи дорог.
Ты заполнен шаблонами книжными -
Всё, что в мозг затолкать себе смог.
А дожди за окошком щурятся,
Говорят: "Вот чудак". И опять
Ты выходишь к знакомым улицам,
Чтобы снова прозрачным стать.
И прохожие, мимо скользящие,
Как всегда, не заметят тебя.
Может, мир этот настоящий,
Но не ты. Затуманенность дня
Разгромит представленье о правилах.
Пустота превратится в бардак.
Солнце стёкла твои расплавило,
Согласилось: "Вот это чудак".
Бог устал раздавать нам пощечины,
И отдал оплеуху судьбе.
Доживаем свой век мы по счетчику,
Зашифрованному в тишине.
Матрица
© Copyright: Азат Саттаров, 2009
Свидетельство о публикации №109063005332
Свидетельство о публикации №109063005332
Рецензии