Фельдману

 



От родных берегов - до родных берегов

вы штормов не считали, ни миль, ни узлов...

Вас домой торопили винты ваших снов,

на гитарной струне-брызги ваших стихов...

А на деке гитарной - вы курс провели:

от земли - до земли и опять до земли...

И вернутся в свой порт старики-корабли!

Слышишь, Тихий? Ты - Тихий, но всё ж, - отвали!

Встретит порт вас улыбками, реже слезой.

И неважно, ты - кэп или ты рулевой.

вам - семь футов под килем и над головой...


Атлантический с Тихим - зовут за собой!

ВЗ.10.06.2009.КИЕВ

 


Рецензии