Фельдману
От родных берегов - до родных берегов
вы штормов не считали, ни миль, ни узлов...
Вас домой торопили винты ваших снов,
на гитарной струне-брызги ваших стихов...
А на деке гитарной - вы курс провели:
от земли - до земли и опять до земли...
И вернутся в свой порт старики-корабли!
Слышишь, Тихий? Ты - Тихий, но всё ж, - отвали!
Встретит порт вас улыбками, реже слезой.
И неважно, ты - кэп или ты рулевой.
вам - семь футов под килем и над головой...
Атлантический с Тихим - зовут за собой!
ВЗ.10.06.2009.КИЕВ
Свидетельство о публикации №109062904141