Блудный отец и белое платье

Теперь я мечтаю взять зА руку чудо,
Которое было мне Богом дано.
Я мог стать счастливым, а стал я - Иудой...
Уверен! Найду! Всё поймёшь! Решено!!!

Однажды, я долго стоял на перроне.
Смешно и наивно, тебя было ждать…
Рассматривал лица в каждом вагоне,
Хотя сомневался, что смог бы узнать…

Возможно, на маму свою ты похожа,
А может, в три раза её красивей.
Глаза твои, знаю, блестят очень тоже,
Под тонкою нитью изгиба бровей.

Друзья доложили, что ты, дочь – святая!
И в хоре церковном – по выходным.
Сонеты добра под сам купол взлетая,
Искали пути  быть услышанным Им.

Как «Белое платье»- помнишь, у Блока?
Ты пела несчастным, в чужом краю.
Мотив этой песни звучал одиноко,
Для папы, что бросил дочку свою…

Твой голос грозою в ушах раздавался,
Я слышал его глубину,  прозревал!
Тогда я был молод, как трус испугался,
И то что не прав, лишь теперь осознал.

Прости меня, дочка! Я - блудный папаша.
Мой грех очевиден, я каюсь давно!
И хоть мы в разлуке с тобою, Наташа,
Я… белое платье куплю всё равно!

Ты стала Невестой и Бога, и мира,
И парень, наверное, есть у тебя…
Твой голос хрустальный поёт, словно лира,
Я ж, платья подол  прижимаю любя…

Долой расстоянье, границы, кордон!
Родная, приедешь ты к папе  в Херсон?!
Возьмёмся за руки, и будем мечтать
О том, что едины – Я…Ты… твоя Мать…