***

Листая тонкие страницы книг,
я у великих не найду такого описанья:
что в тишине осенних листьев миг
застыл как окрик прошлого молчанья.
сквозь легкий тюль в сиянье белой ночи
реальность разбивает чувства об асфальт,
а сердце, как и впредь, понять не хочет,
что перестал играть нам нежно строгий альт.
я помню первый взгляд и первый шелест
той осени, где встретились с тобой.
и не забуду свет ночной и терпкий вереск,
и долгие прогулки под луной.
мы в нашу тихую влюбленность не пускали
мы жили, верили, писали свой рассказ.
и чудеса на небе не искали -
мы просто знали - все разгоралось тихо в нас.
А люди, что вокруг, не понимали
ведь слишком разные, чтоб вместе, рядом быть -
они, возможно, никогда вобще не знали,
что значит ждать, надеяться, любить.
Любить - как душу отдавать, как разум
Как слезы уезжая вытирать,
как думать, что ты сильная и сразу
дверь за любимым крепко запирать.
как не пускать во сны и просыпаться, умирая,
от ожидания вновь встретиться с тобой.
как знать, что разомкнется кольцевая,
и ты опять придешь ко мне домой...
и вдруг твой взгляд прошепчет откровенно,
что я единственный на свете человек,
которого хранить ты будешь сокровенно
И не забудешь образ мой вовек.
А я поверю – счастье существует,
Во времени его не утопить.
И пусть рассказ наш дальше повествует
Как можно ждать, надеяться, любить…