В потёмках

Отключили опять этот свет. Может быть за долги.
И, должно быть, потом отключенье последует воли.
Я в потёмках хожу. Пробираюсь на голос: "не лги,
Не проси и не бойся, не верь и не путай пароли".

А в потёмках всегда неуютно, хоть выколи глаз.
Да ещё голоса, из преддверий чужой преисподней.
Отключили опять свет от тени, отключат и газ,
Если ноги достать лишь до тормоза могут сегодня.

У летучих мышей есть привычка летать в темноте.
Мы дожились до их, ультразвуком проверенной, прыти.
Мы рисуем наш мир, наугад, на квадратном холсте
Чёрным цветом тоски, мрачных будней и тёмных событий.

Тьма, сгущаясь, бурлит, принимает дурной оборот.
Дури, впрочем, у нас в обороте обычно немало.
Отключили опять этот свет. Значит, скоро и тот.
Не находим конца – просто, в темени ищем начало.

Ну а что там искать? Не мозги же, не волю, не суть...
Отзыв – вечно живой, а пароли – в портрете, над креслом.
Отключите, пожалуйста, воздух и право уснуть.
Может быть, хоть тогда кто-то вздрогнет и что-то воскреснет...