Причал

 Намокший берег,серый цвет песка,
 грусть нагоняет, сон.
 Всё это тыщу лет описано в стихах.
 И в доль, и поперёк,
 разрыли всё поэты.
 А что ж упущено или забыли?
 Цветенье неба, бой воды,
 Шум ветра, чайки, волн громады,
 и в дождь, и в бурю, всё писали.
 Нет, не найти мне ничего,
 чтоб появилось и внезапно.
 Я шёл к причалу,
 ноги обмочив, смотря на лодки
 вдалеке, суда большие, ой стоп, что это?
 Яркий свет в воде. Стою не двигаясь,
 а может быть какое-то виденье.
 Не показалось, нет, вдруг свет пропал.
 Хотел идти туда, к причалу,
 но не могу. Я чувствую как боль
 в груди, что что-то тянет страшной силой.
 Закрыть ладонями успел я уши, не понимая,
 но смотрел, как был затянут этой силой,
 в пучину моря, что любил.
 
 И вот всплываю. Как водолазы, но быстрей.
 Морских болезней не боюсь, отбросил их.
 Ну и - три метра , два, один и выдох.
 Где я? Вот причал! А лодок нет и кораблей.
 И тут я понял - всё сначала,
 я начал жить. Гребсти быстрей на берег,
 к маме, к дому , к людям.
 Не может быть, не может быть...
 Сто раз я повторял и в слух, и молча,
 и кричал. Но подплывая к суше понял,
 нет никого, лишь он - причал.
 Разрушен сильно, бетон держался
 за счёт металла, отец мой строил.
 Варил каркас. Но ладно, делать что?
 Не знаю. Кто подскажет?
 И лет прошло, наверно десять тысяч,
 не меньше. Потом, потом об этом.
 Но вот я встал. Земли коснулся.
 Ногами. Теперь пойду, но вдруг
 увидел свет в воде опять как тот,
 я помню его точно. И я рванул
 бежать быстрее пули, быстрее молнии,
 упал. Чуть отдышусь, воды напиться.
 Нет никого и я умру.