Девчёночка бежала за строкой,
к спине прилипшая рубаха,
война, конечно, деве плаха,
но у души иной покрой...
Там, на войне мы тоже любим,
у сердца нет таких замков,
чтобы закрыли на покров
и ничего мы не забудем,
ведь жизнь и состоит из снов...
Когда я в детстве уток пас,
а в юности ходил в ночное...
Сны к нам приходят как наказ,
когда мы прорывались с боем,
а Мира, плакала навзрыд
и первязывала раны,
казалось бы, какой тут стыд,
солдат кричал ей, что не надо,
а мы идём и тащим слог...
и гор гряда, опять чужбина...
и никакая, братцы, сила
не даст с ноги стащить сапог...
Но взрыв, мы залегли и снова
вползаем на тропу войны,
лишь бугорок остался новый...
Да, Миры нет, в душе - следы,
не зачеркнуть и не заветрить,
их зачерпнуть, что было сил!..
Остались строки на конверте
и адрес, что для мамы стыл...
«Ах, война, что ты жуткая сделала...» (Артемов)
http://www.stihi.ru/2007/06/23-208
Мира
© Copyright: Леон Гольдманн, 2009
Свидетельство о публикации №109062801328
Свидетельство о публикации №109062801328
Рецензии