Он хотел, чтоб его не стало.
Он хотел нравится ей.
Раствориться в стихах, мечтал он.
А не пить с тоски сливовый портвейн.
"Тебе нравится?" - спрашивал у нее, принося новый лист.
Ей нравилось, и она не ему, но стихам улыбалась.
А он музу мучал, как садист,
Завидуя своим же стихам, кому улыбка досталась.
И однажды, после серого утра
Его тихо забрали к себе.
А она шла, вспоминая минуты
И строчки, застрявшие в голове.
Она шла кошачьим шагом по тротуару.
Подобрала мокрый, но исписанный лист.
И улыбнулась чьим-то глазам, затерянным среди бульваров.
Счастливым растаял артист.
Артист
© Copyright: Черный Менестрель, 2009
Свидетельство о публикации №109062705305
Свидетельство о публикации №109062705305
Рецензии