И смеяться грешно...

И смеяться грешно...
Убивать тихо время, растекаясь на точке
взгляда каменных башен
рвотой слёз… Мне смешно.
От капризов и вкусов. Не вашим
я искусством рождён был в сорочке.
И входил буйно в раж…
И писал одержимо взахлёб,
словно в жажде.
Умным в лоб…
Остальным я разжёвывал дважды.
И чертил, кровью прямо из вены,
и стучался в замки,
проникал сквозь гранитные стены,
и смывал их течением реки.
Бил, шаманил ночами в свой бубен
и тревожно манил вас трубой…
И кровавил губой,
сам собой был разрублен…
Вы не видели этой сжигающей страсти?
Ярким светом горел мой костёр.
Я держал сам себя за запястья.
А вот в этой строке, где пробел,
Мат свой стёр.
Прочитают, кто смел.
Только это скажите, кому?
взгляду башен?
Я ведь буйным ломал тишину,
словно бабу на пашне.
Под себя её мял и насиловал
между ног в чёрный стык…
Мне родиться бы снова, гранёным, как штык
и порвать всю обыденность в мире болот.
Ну а я всё складирую
партитуру без нот.
            …И смеяться грешно.
Не смешно горько плакать в своей оболочке.
Мне бы выйти наружу турмалиновой точкой
и прожечь бронебойным черепашечью сталь,
там где плоть, и нежней, и моложе…
Только жаль,
Слишком толстая ваша с капризами кожа. 

   Копирайт Корниенко 28.06.2009