Сон в летнюю ночь

Взять бы, что ли в руки швабру,
Что бы Люсе стать полезней…
Только вот  абракадабра
Что-то в голову мне лезет…

Или взять совок и веник
Что бы справить долг супружний?
Но с мыслёй, что нету денег,
Даже с пылью мне не сдюжить…

В магазин сходить вот если?..
Но не выдержу дороги…
Оборвётся моя песня
У подъезда, на пороге…

Захлебнётся тихим воплем –
Бог, помилуй и спаси!
Я ж считал, что нету  /проблем
У Кирюхи на Руси!

Но,  поди ж ты,  и дождался
На пути своём препонов –
И теперь не досчитался
Пары - тройки миллионов…

Не копил их, умножая,
Не готовил капитал…
Так сказать, жил – не стяжая…
Братанов не убивал…

Но зелёные подруги
Любят тех, кто жаден к ним,
Хоть порвись я от натуги –
Я деньгами не любим…

Как же быть?   И я работал,
Был удачлив и богат…
И по фене бойко ботал…
(Триста лет тому назад…)

Много тратил, не считая,
На друзей и на врагов,
Не искал ключей от рая,
И в аду был жить готов…

Но в раю нашлось мне место,
С Люсей я - на небесах!..
Только жаль - и там всеместно,
Вспоминают о бакс/ах…

Я с сумою перемётной
Не готов ещё уйти –
Мне в раю весьма вольготно,
Хоть и денег не найти…

Может быть, что сам Всевышний
Всё  решил, чертям на страх?
Шорох денег – слишком лишний,
Если ты – на небесах?

Ты, пожалуйста, запомни
И, при случае, спроси –
Здесь, в раю,  ещё не модно
Нищим шастать по Руси?..

Нам нужна была бы мера
Всем, кто с нами здесь живёт,
Взять, так скажем, для примера,
Дачку, соток на пятьсот…

Если прожил не хреново,
А деньжонок не сберёг,
Надо, что бы нам от Бога
Поступил тогда поёк.

Мерседес, ещё -  Лэндровер,
Семизначный  чек   в бакс/ах,
Тебе шубу, мне – пуловер,
Отпуск что б – на небесах!

Ну, ещё дома и дачи,
Пароходы, корабли,
И – что б не было удачи
Тем, кто всё не проебли…

Но, тогда в таких местах,
О которых нам расскажут,
Мы с тобой – не на местах…
Черти, точно, нас закажут…

Но из Рая – не бежать,
Если денег нам не светит…
Надо Богу не мешать –
Он мудрее всех на свете!…

………

Сонмы ангелов выходят
На тропу войны, что б слиться
В танце вечном. Их Архангелы выводят,
Те, кто обликом струится…


В бой идут святые рати,
Сам Георгий на коне!
И, что б я совсем не спятил,
Улыбается он мне!

Я спросил его не смело:
«Ты своё мне дашь копьё?
Я дерусь весьма умело
Знаю – сверху – остриё!»

Вот в руке святое древко,
Мы едва ли проиграем,
За него я взялся крепко -
Мы своих не потеряем!

«Да бери! Дарю – не жалко!
Человек, а ты – затейник!»
Я проснулся… Швабру с палкой
Я держал в руке… И веник…