Маяковскому
Аккуратная ваша небрежность
И моя неопрятная бережность,
И моя с тоской безбрежность
И ваши
Без рыб
Моря!
Между ними –
Отчаянная война,
Словно
Затянувшаяся с детства
Игра…
Кто-то
давит телом,
Кто-то
давит мелом,
Кто-то
давит умом.
Я
люблю усилия,
Я
люблю крылья –
Поломанные
вместе с хребтом.
Что вам
Мои заплаты?
Что вам
Стих угловатый?
Вспомните
Утренний хлам!
Под окнами
Толпы орали,
А мы, скрипачи,
Играли,
И пальцы свои разрезали
О струны
На зависть дворам!
Гениальная мысль озаряет
Нас на перекрестках,
И смерти грязная плетка
Всегда
Угрожает нам.
Я думаю,
Во мне каждый
Увидит себя. –
Ребят,
Подобных мне, –
Много;
Солдат, что
Наполеона,
Спартака,
Христианского Бога –
Одинаково
Чтят!
Отбегавшим,
Оттошнившим
Солдатам –
Обнажать раны.
И сытый буржуй
Упрямый
Поэту
Не станет
Братом.
9 сентября 2008
Скрипачи
© Copyright: Афанасий Ботяновский 2, 2009
Свидетельство о публикации №109062703067
Свидетельство о публикации №109062703067
Рецензии