Страда

Овощные культуры, никуда от них не деться,
Остается выйти в поле, и до пояса раздеться.
В зубы – тяпку, в руки – грабли, ногу – на лопату,
Вдоволь наработаться, и помереть горбатым!

Под палящими лучами лоснящиеся спины,
С удобрением мешки, и с компостом корзины,
Пот струится в глаз, и гнус конкретно донимает,
Рая на земле, я понял, просто не бывает!

   Въебываешь, въебываешь,
   Кому все это надо?
   Въебываешь, въебываешь
   За банку маринада.

   Въебываешь, въебываешь,
   Даешь на сотке маху.
   Въебывааешь, въебываешь,
   Послать бы это на ***!

Наступает зима, и ты доволен резервом,
Рад мешкам с картофелем и овощным консервам,
На Новый Год готова и закуска, и еда,
И кажется, что это изобилье навсегда.

Но приходит весна, ты удивляешься тому,
Что в погребе творится, и кто знает, почему?
Челюсть отвалилась, и все тело обмякло:
Или осталось до ***, или давно уже иссякло!

   Въебываешь, въебываешь,
   Кому все это надо?
   Въебываешь, въебываешь
   За банку маринада.

   Въебываешь, въебываешь,
   Даешь на сотке маху.
   Въебывааешь, въебываешь,
   Послать бы это на ***!

А то, еще бывает, что сожрет все плодожорка,
Вот тебе варенье, баклажанная икорка,
Вот тебе картофель, помидоры, корнишоны!
Смерть голодная глумится из-под капюшона.

Тайфуны, ураганы, засуха и половодье…
На кой ты, спрашивается, губил свое здоровье?
Пока стоишь ты раком, пролетят твои года,
И хочется послать все это на *** навсегда!