На поэтическом вечере

             ***2***

Я слушал в белоснежном зале.
Стихи струились словно свет.
Поэты разные читали.
И  м о й  там был средь них поэт.

Зарывшись в мягком синем кресле,
Я ждал, когда же выйдет он.
А он сидел с Горбовским вместе,
Печальной новостью смущён. ***

А где-то в Гавани, в буфете
Кинематографа, одна,
Та , для кого живу на свете,
Пила скучая лимонад.

Её усталое вниманье
Никто ничем не привлекал.
И жажду против ожиданья
Ей лимонад не утолял.

...Поэт читал в притихшем зале
Печальным, тонким голоском.
Так Фет и Тютчев заклинали
"Своим безумным шёпотком".

Он прочитал так много строчек.
И все -  о ней и обо мне.
Как к Пушкину мы шли, как ночью
Мы целовались при луне.

Он шёл бесшумными шагами
По нашей собственной судьбе.
И то, что ещё будет с нами,
Он всё проверил на себе.

Чем лучше стих был, тем больнее
Себе вопрос я задавал:
Зачем я здесь, зачем не с нею,
Зачем не тот, а этот зал?

  19 дек. 71г.

*** весть о смерти А.Т.Твардовского