В прицеле стрекозы

1

Мой материк, похожий на ладонь –
от высоты железного полёта.
Поля размыты неживой водой.
Тягучий сон
и безответный клёкот.
Нетронутая временем земля
меняет цвет 
с пурпурного на рыжий.
Летящий падает.
Слипаются края
и пальцы
от морской солёной жижи.

Летящий выживет.
Запреты на полях
смешаются и выгорят удачей.
С палитры выцветшей
прольётся стрекоза
младенчески неразличимым плачем
и зачеркнёт
мелькающим крестом
любые очертания
на карте.

Точны глаза
и воздух невесом.
Пустые сумерки
и оторопь на старте.

2

Мара* – линия жизни,
восток ладони.
Леворукая схема,
змеиный яд.
Если сгинешь – недаром,
догонишь море.
Кровоток восстановлен,
червлёный взгляд.

Мара – след антилопы,
отметка зноя.
Исчезающий купол
росы… Светай!
Лопнет небо пожара,
над ним – иное,
шапито предстоящих
чудовищ-тайн.

На янтарной арене
застылых схваток –
выгорающей карте
наоборот,
распускается рана
голодным маком,
а за линией жизни –
небесный брод.

*Мара – река в восточной части Африки

2009 г.