Веруя с ветром как есть человеком,
дней сторонишься и праздничных дат;
жизнь напоил свою облачным млеком —
нет на душе ни прорех, ни заплат.
Прячется ночь у тебя под рубашкой,
полем судьба расстелилась и спит,
детство жужжит во вселенной букашкой
и за тобою вдогонку летит.
Не посвятив никому одиночеств,
даришь бессмертие яви земной,
перебирая строками пророчеств,
рвёшься внутри и снаружи струной.
И, вызывая молитвами звуки,
ты в параллельном ликуешь миру,
будто сам Бог тебя взял на поруки,
чтобы продолжить Свою же игру.
Вечная игра
© Copyright: Игорь Мамушев, 2009
Свидетельство о публикации №109062604244
Свидетельство о публикации №109062604244
Рецензии