Он был поэтом...

Он был поэтом и писал стихи
Самозабвенно, будто бы в запое,
Марал бумагу росчерком лихим,
Творил, не в силах совладать с собою.

В том миг, к светилам мыслью возносясь,
Он наслаждался торжеством стихии
И забывал, что существует грязь,
И низости, и мерзости людские.

И подбирая рифмы вновь и вновь,
Он на износ работал днем и ночью,
И воспевал великую любовь,
И выдохнувшись, ставил жирно точку.

А после долго мятый лист лобзал.
Торжествовал. И требуя вниманья,
Стихами окружающих терзал,
Не находя ни капли пониманья.

И утонченной всей своей душой,
Обида где застряла как заноза,
Вдруг понимал, насколько он смешон,
И остывал. И начиналась проза.

Затягиваясь жадно, он курил
И, осознав, что жизнь не так прекрасна,
На кухне в одиночку водку пил,
И выпив вдоволь, вел себя ужасно.

Ругался матом и толкал жену,
У сына нудно проверял уроки
И, успокоясь, отходил ко сну,
Под нос себе шепча свои же строки.

Он засыпал, и вместе с ним беда.
Уснув, всех избавлял от лиходейства,
И с облегчением только лишь тогда
Вздыхало несчастливое семейство.

Уснув, от лиходейства избавлял…
Скажите, неужели так возможно,
Что столько всем мучений доставлял
Непризнанный романтик и художник?

Об этом можно долго говорить…
К чему тогда души его движенья?
Он радость людям должен был дарить,
А не страданья и не униженья.

Не в том беда, что выпить он любил,
Что шло вразрез его со всеми мненье,
А горько то, что он поэтом был
Всего лишь на короткое мгновенье…