Белые крылья

Он сидел на песке и дышал океаном, а рядом лежала аккуратная стопка белой бумаги.
Лето пело свою лебединую песню, уступая место осени. Но оно оставалось в сердце.
А еще в стихах, написанных на бумаге мелким почерком.

Рукопись...
Она была плодом его летнего вдохновения, итогом странствий по всему побережью
в поисках красоты и любви. Любуясь океаном, он тихо благодарил лето за этот подарок,
счастливый тем, что ему удалось обрести гармонию...

Вдруг неведомо откуда прилетел озорник-ветер, подхватил листы и разбросал их повсюду.
Подвластные его порыву, они летали, словно белые птицы, испугавшиеся непогоды.
Покружив немного, одни садились на песок, другие искали прибежище на морской волне.
А многие из них поднимались все выше и улетали с ветром все дальше.

Незадачливый поэт вскочил на ноги и лишь беспомощно смотрел вокруг, задыхаясь
от свежего бриза, издавая немой крик, не в силах остановить ветер и удержать испуганных птиц.
А ветер развевал его черные кудри и все дальше уносил белые крылья...

Утонут ли стихи в безбрежном океане чувств, страстей, чьих-то грез и сокровенных желаний?
Или кто-то из птиц продолжит полет и улетит далеко-далеко – туда, где их кто-то ждет, где они будут нужны?..
Некоторые из них сядут на волну, и кому-то суждено будет прочитать беспокойные строчки,
словно послание в бутылке, – чей-то дальний привет, послание странного незнакомца, письма издалека...

И беспомощность сменилась радостью, а немой крик отчаяния – гомерическим смехом.
Дивная метаморфоза: любовь и красота, которых он так долго искал, воплотились в слове,
обрели рифму и остались на чистых листах. Благодаря стихии, они превратились в белых птиц.
В конце концов, он понял, что они просто обрели крылья, – а это значит, они стали свободными.

Отпуская с миром своих белых птиц, он пожелал им доброго пути.
В душе была светлая грусть, которую можно испытать, расставаясь с дорогим сердцу другом.
И в то же время в ней была радость: теперь они – свободны. И не было чувства потери,
потому что пришло понимание: как бы ни сложилась их судьба и где бы они ни оказались,
их светлые образы останутся в его сердце в тонких телах надежды, радости, грусти, ностальгии.
Главное, чтобы остались крылья. А рукописи, как сказал мудрый, не горят. И они не тонут, –
как не может сгореть в огне красота и утонуть в океане любовь...

Его мысли были прерваны легким прикосновением. Неужто ветер пришел покаяться?..
Он оглянулся, и сердце наполнилось радостью: рядом с ним стоял светлый ангел
с глазами цвета океана, локонами цвета солнца, в легком ситце до пят.
В бирюзе ее глаз он увидел себя, белых птиц... и свою Любовь...

Вчера вечером одиночество, верный спутник поэта, оставило его,
уступая место той, которую он так долго искал.
Взявшись за руки, они шли по кромке песка,
начиная новую поэму с чистого листа,
продолжая свой путь в поисках
Красоты и Любви.

*

«Родом из Вечности»