Дождь струил по глубоким канавам,
Распростерлись руки дорог;
Тополя опустили главы,
Став ступней на церковный порог.
Понадбив ехидства гвоздей,
Ночь Отечество распинает;
Кровь сочится из раны полей,
Подло уксус устам предлагают.
Русь, прости, что вера как олово…
Ты холодную воду лей
Нам, как мать, на пыльные головы
Белоснежной рукою своей.
Родине
© Copyright: Афанасий Ботяновский 2, 2009
Свидетельство о публикации №109062603116
Свидетельство о публикации №109062603116
Рецензии