Одна беда

- Ах, Боже мой! Какой мужчина! –
Я трепетала всякий раз. –
Пусть небогат, ну не купчина!
Но, с ним впадала я в экстаз!
Мы погружались с ним в нирвану,
Витали вместе в облаках.
Его звала с собою в ванну,
Но он все время был в стихах!
Ему всецело доверялась,
А он все Музе доверял…
Мне оставалась прозы малость,
Когда в стихах своих он спал!

А так, мужчина бесподобный –
Заточит нож и вобьет шуруп.
Одна беда – в стихах способный,
Он как хвалил мой рыбный суп!
Хотя когда готовил мясо,
Не смела в кухню я войти…
Ах, как он плавал кролем, брассом,
Я с ним могла с ума сойти!
Мы с ним такою были парой,
Нас освещал волшебный свет,
Он был не молод, но не старый,
Одна беда – он был поэт!

Его я искренне любила,
Манила в ЗАГС его, в кино,
Его я Музу отравила,
Когда смотрели «Мимино».
Он все ножи переточил мне,
Сменил в прихожей старый пол…
Черновики в рюкзак сложил все,
Всплакнул на кузне и ушел!
- Ах, Боже мой! Какой мужчина! –
Шептала я ему вослед. –
Одна беда, нет чертовщина –
Неисправимый был поэт…