В позавчера

                Е. Зейле

Ты хранишься в томике Мандельштама
стареньким помятым фотопортретом –
строчкою из какого-то раннего, полузабытого
четверостишья…
Но какой строчкой!
От которой сбивается дыханье;
и вскрывается в такт сердцебиению
родничок нервного тика в предплечии.
А ностальгия – маятник ходиков –
с каждым синхронным постукиванием начинает
одевать пушинками потерянных бездарно секунд
голые кожистые выросты за спиной,
которые постепенно оперяются…
и вот паркет медленно отлипает от подошв…

Ночь – священная траектория
перелёта Пермь-Томск…

Но путь воинственно преграждает заклеенная на зиму оконная рама…   
Бьёшься и падаешь,
подавленный и придушенный обязанностью сторожить имущество
Питомника российского балета…  Служба…

Пошло и нагло бьет по глазам лампа дневного освещения…

Что-то навзрыд пульсирует в предплечии,
в мыслях, миражах…

Кто ты есть?! Отзовись!
………………………………

Но лишь рог Хеймдаля,
а, скорее всего, просто гул самолёта
рокочет из гулкой чёрной кляксы
поздней осени…


19.10.92.