На память

Наш город остынет,
И сколоты будут таблички.
Наш город - не наш,
Он что-то вроде привычки.
Мне кажется, ждёшь -
Пакуешь свои чемоданы
И ходишь по кругу...
На память мне раны?
                ...ведь раны?


Рецензии