На улице идёт дождь...

На улице идёт дождь.
Он капает на меня с крыши, мелко моросит в лицо, будто бы пытаясь задержать меня дома – в жутком пустом одиноком доме с погашенными огнями.
В доме с его страшной музыкой, и, страшной судьбой( это – предчувствие?)…

Спальня с окном, в котором отчётливо видна паутина с огромным пауком-«крестовиком».
С каждым днём в этой паутине появляется всё больше и больше безызвестных точек: маленьких иссушенных чёрных мумий – жертв этого неподвижного чёрного «крестоносца»…

И, всё-таки я иду по направлению к церкви – маленькому заброшенному двухэтажному домику с куполами на крыше…
Знаю, что сейчас поздно, и, скорее всего, там уже никого нет.
Но, пусть – я смогу побывать там мысленно: мой Дух бесплотен, и, ему не страшны никакие преграды…
Я тихонечко скользну в неплотно закрывающиеся Двери, застыну на минуту, замерев на пороге.
Перед тем, как наложить на себя Крест…
Скользну, и, тихонько, с лёгким сквознячком, полетаю перед иконами, пытаясь разглядеть в глазах святых то, чего мне так не хватает.
Подымусь вверх, и, погляжу вниз, пытаясь представить, какая Картина представляется Богу.

Потом пойму, что сверху смотреть бесполезно – гораздо интереснее  смотреть в глаза святым, в которых играют огоньки отражения двух запоздало поставленных свечей.
Чувствую, что одна из них – «За здравие», вторая – «За упокой».
И, пролетая над ними, задуваю ту, что «За упокой»…
Лёгкий дымок испарений стеарина уходит вверх, и, ложится на окошко у крыши чуть тревожной дымкой…
Спи спокойно, человече – пусть не вредит тебе твой тайный недруг, который в собственную неприязнь вмешал Бога…

На улице дождь…
Старушка передо мной в который раз тщётно повторяет вопрос, который никак не может дойти до моего сознания, как в немом кино..
Внезапно звук возвращается, и, слышу стук каблуков случайных прохожих по асфальту…
 
Мне пора возвращаться в свой проклятый дом… Д
ом, где временами из подвала спальни выскакивает чёрная кошка, которая потом на глазах растворяется в воздухе.
Дом, где иногда могут беспричинно гудеть стены даже в самую тихую безветренную погоду.
Дом постройки 53-го, где время от времени на чистом полу веранды, несмотря на то, что там хожу только я, появляются монеты времён второй мировой, и, Иосифа Виссарионовича.
Дом, где я прислушиваюсь к каждому шороху, плотно завесив шторы, и, иногда выключив свет, вглядываюсь в свет уличных фонарей, под которыми танцует мошкара.
Дом, в котором я болею одиночеством…

Дом, в котором я им переболел, и, забыл эту болезнь, ибо поверил в Бога, и, стал частичкою Его – Я есмъ Дух, Я есмъ Любовь, Я есмъ вселенная, которая полна Меня.
Иногда мне страшно от Моей многоликости и многогранности – но это лучше, чем обречённость.
Для меня и окружающих.
Идёт постоянная борьба между МНОЮ и НАМИ, страшная именно в своём начале, и, конце…

Это и есть наш земной Путь??!