Прищуря глаз глядят на небо,
Чего увидеть там хотят?
А бородёнки в крошках хлеба
И ароматы как из хлева,
Одежд прорехами смердят.
В гармонии с Россией–матерью,
С утра, да с мелочью в горсти,
Церковной пробавляться папертью,
По виду им - дорога скатертью -
Прохожих ножичком трясти.
Выходят “васьки” на охоту,
Украсть еду, закон не чтя,
Трансцендентальную дремоту,
Работе до седьмого поту
И грязь скитаний предпочтя.
Простит сынкам Россия–мамка
Любой первопрестольный грех,
Им дом родной тюрьма Таганка,
Все жилы вытянет шарманка,
То слёзы льют, то пьяный смех.
И снова в небо бородёнки,
Как будто сверху тайный знак,
Таращут блёклые глазёнки
Форейторы российской конки,
И знают дальше жить им как.
На рубеже веков
© Copyright: Сергей Окуляр, 2009
Свидетельство о публикации №109062507134
Свидетельство о публикации №109062507134
Рецензии