Бунтарь

    
Мне снова в рот вгоняют кляп,
                чтоб я не пел
И спину сверлит с ядом взгляд  -
                быстрей б сгорел.
У нас свободная страна,
                но как острог,
Гримаса корчится лгуна
                в вершине ног.

Мой микрофон в руке остыл,
                под ветра вой,
Храня тепло бунтарских жил,
                и крик с тоской,
Сжимали горло палачи,
                но мой кадык,
Плясал под слезные ручьи
                и вражий штык.

Приказ молчать, приказ не петь -
                морочил слух
И по спине гуляла плеть,
                ломая дух,
Стекала кровь с разбитых губ,
                как акварель,
Начальник был и зол, и груб,
                со мной в апрель.

Свободомыслие ломать -
                не привыкать,
Кто может правду раздавать -
                должны страдать...
...И всем потомкам бунтарей -
                один итог:
Несешь раз правду для людей -
                в бараний рог.