Поэт никому ничего не должен,
Но сдирает с себя всё, до самых костей,
И швыряет в бальзамом умытые рожи,
Что не смотрят по телеку новостей.
Да ему не жалко. Плоть ему не тело.
Он гремит костями, стоя на ветру.
Но если б это тело любить вас не умело,
То не было б поэта ни в небе, ни в миру.
Возьмите, дама, шляпу! Возьми, дитя, штанишки!
Эй, дяденька, куда вы? Возьмите хоть пиджак!
А вот вам мои книжки. Возьмите мои книжки!
Простите, нету мяса. Ушло всё на собак.
Поэт гремит костями, обложенный газетами.
(Прикрыться всё же надо, милиция не спит.)
Не становитесь мальчики и девочки поэтами.
И совесть спит спокойнее. И Родина простит.
Поэт никому ничего не должен
© Copyright: Ольга Абатурова, 2009
Свидетельство о публикации №109062505617
Свидетельство о публикации №109062505617
Рецензии
