не ожившая, живая...

не живая, а ожившая - не исключенье...
моя хандра пройдет, когда напьюсь
так долго длящимся загадочным мгновеньем -
память позволяет не разбиться. блюз
из под шторки голубой течет в ракушку,
а по дорогам тополиный пух течет.
я всё гадаю, глядя на ладошку,
когда же Тихе наконец меня поймёт,
когда она - тупица - разглядит,
что я совсем не то, что жертва ночи,
я улыбаюсь до седьмых зубов
от глупостей, которые пророчат
её наслушавшись наисмешнейших слов.
нет, не ожившая, живая -
дышащая любовью по утрам,
живущая в процессе осознанья,
что не порядок в голове, бедлам.
и безобразье неорганизованности мыслей
смывает всякие потуги быть понятной.
и вот опять мне лезут в подсознанье крысы,
но я не сдамся - буду выглядеть опрятной.
я бедной девочкой от голода сошедшей
с привычной колеи, за грани собственного эго,
и отупев, стараюсь стать привычной,
родной, простой, теплом вельветового пледа.
и не ожившая, и не живая - белею флагом
мол прости за то, что выела нутро -
и ты прощаешь. расцветаю летним садом.
и снова превращаюсь в строгость строк...

Тихе - богиня случая, судьбы в Др. Греции