Он чувствовал одиночество даже после любви.
Он был ей признателен, добр к ней и нежен.
Но снова куда–то в себя уходил
И этот уход был как время безбрежен.
И сон был пространством без цвета и действий.
Он даже не знал, что Там с ним происходит.
Он не был один, но с кем он был вместе.
И что был покой в ему не знакомой природе.
Что было тревогой в, казалось, порядке вещей;
В неуловимом Сейчас чьих незримых присутствий
Не мог он понять, оставаясь в том наедине,
В застывшем мгновении молекулярных конструкций.
Он уходил из шествия кукольных дней,
Небрежно раскрашенных дел, бед и событий…
- Как рано ещё! Я… Я был лист на одной из ветвей,
А может быть ветер, уснувший ветвями сокрытый.
Primitivus
© Copyright: Батуев, 2009
Свидетельство о публикации №109062500259
Свидетельство о публикации №109062500259
Рецензии