Приамурский блюз

Живёт в Приамурье поэт,
Живёт себе тихо, не тужит,
Вот только уже много лет
Москвою поэт тот контужен.
Она ему "не дала",
Навешала по сусалам...
И плачет ночами поэт,
Жуя в одиночестве сало.
Скупая мужская слеза
Сорвалась в стакан самагона.
"Будь проклята эта Москва!
Будь прокляты эти законы!
Прописку придумали, мрази,
А я, как Есенин хочу,
Из грязи чтоб, значит - в князи...
Я тут в Приамурье торчу,
Печатаюсь в "Дальнем Востоке",
Последний поэт деревенский,
А хочется в ЦэДээЛе
Потренькать за жись с Вознесенским,
Сказать пару ласковых Бэлле!
Не та в москвичах закалка,
Вот я показал бы им!
Меня заебала рыбалка,
Грибы и доярки, им,
Читаю стихи, понимаешь,
Они - как коровы глядят
И ноги разводят, ****и,
И хлопать мне не хотят,
Оно-то понятно, - не шоу,
Но хочется иногда,
Чего-то такого, большого,
Короче - Москвы,
Навсегда! Квартиру
С сортиром тёплым и
Водопропроводом, но,
Сижу как мудак в деревне,
Ногами пинаю говно..."